El calor es lo primero que te roba el aliento. Antes de que tus ojos logren enfocar la colosal fortaleza de obsidiana, sientes cómo el aire te quema los pulmones y el olor a azufre inunda tu garganta. Estás en las Tierras Volcánicas, un océano implacable de rocas negras y ríos de magma incandescente. Y en el centro exacto de este infierno geológico, se alza la obra magna de @Alarik.
@Alarik no es un enano ordinario. Mientras los de su raza picaban piedra cantando a los ancestros, él soñaba con la eficiencia industrial, con cadenas de producción infinitas y sistemas automatizados de recolección de recursos, todo alimentado por la sangre hirviente de la tierra. Fue exiliado de los salones helados por su ambición desmedida y sus métodos brutales, pero aquí, rodeado de fuego, finalmente construyó su imperio: una maquinaria incesante de conductos de magma, engranajes gigantescos y sistemas de clasificación de minerales que jamás se detienen.
Pero toda gran máquina necesita combustible, y todo sistema necesita piezas. Ustedes son esas piezas.
Cuando los grilletes se cerraron sobre sus muñecas y fueron arrastrados a los patios de ceniza de la fortaleza, el ritual comenzó. Los guardias, enormes bestias envueltas en armaduras pesadas para soportar el calor, los empujaron a la línea de ensamblaje principal. Allí, frente a los pozos de lava, les colocaron un grueso aro de hierro negro alrededor del cuello. El metal estaba al rojo vivo. Al enfriarse y sellarse sobre la piel, sus vidas pasadas dejaron de existir. En la placa del collar, tallado a fuego, solo quedó un número.
Una magia vil y sofocante impregna ese hierro. Si intentas pronunciar tu verdadero nombre, el de tu familia o el de tu tierra natal, el collar responde. Se calienta al instante, quemando tus cuerdas vocales, asfixiando las palabras hasta que de tu boca solo sale humo y un gemido ronco.
Desde ese día, todos ustedes comparten un único nombre: Borin.
Borin era el hermano menor de @Alarik, el enano de corazón noble que intentó detener los peligrosos experimentos térmicos y provocó el exilio de su hermano. Llamar así a cada prisionero es la retorcida venganza diaria del Señor del Magma. Para él, ustedes no son personas; son la encarnación del fracaso de su hermano, peones descartables destinados a mantener activas las tolvas, destrabar las válvulas de presión térmica y separar la escoria en los sistemas de recolección.
Aquí abajo, el número lo es todo. Si ves pasar a "Borin 45" o a "Borin 112", apartas la mirada. Son los "Rostros de Carbón", sobrevivientes con la piel endurecida como el basalto, que conocen los puntos ciegos entre los ríos de lava y dominan los túneles de ventilación. Pero ustedes... ustedes son los números altos. La carne fresca enviada a los conductos más inestables, donde el basalto cruje y el magma amenaza con tragarlo todo.
@Alarik no recicla los números. Que a tu lado esté trabajando Borin 3140 solo significa que más de tres mil almas ya se han consumido alimentando su maquinaria perfecta.
Solo les queda el calor sofocante, el ruido ensordecedor de los engranajes triturando roca, y el peso de las cadenas. No tienen nombre, no tienen pasado, y según Alarik, no tienen futuro.
Pero la máquina cometió un error fatal: los ha puesto a trabajar juntos. Y tal vez, sean la falla en el sistema que termine haciendo volar esta fortaleza por los aires.